Cuando no sabes si te gustaría dejar de ser como eres o si directamente te gustaría dejar de ser.
Solo sé ser yo mismo, y sé que eso nunca es bueno para nadie. Fumo por fumar, por aburrimiento vital, por angustia, como esperando eso de "fumar mata". Vivir es lo que mata, y cada día que pasa muere un poco más de mi, como si fuera poco ya el hedor a muerte que llevo en el alma. Una mezcla de curiosidad y miedo, esperando el día en el que tenga que enterrarme a mi mismo. Ya nada tiene sentido. Dormir ya no es dormir si mis sueños no se cumplen. Comer ya no es comer si tú no eres el postre. Sentir...¿para qué? Si parezco un maniquí abandonado a merced de vándalos, fragmentado en mil pedazos, viendo trozos de mi mismo en cada lugar al que voy. Dejo de escribir por hoy, tengo miedo de mismo, tengo miedo del futuro.

Solo siento haber alterado tus planes.
Solo siento no haber resultado ser tu verdadera mitad.
A mi ya me hicieron puré todas.
No te preocupes por mi, ya estaba lleno de grietas.