Érase una musa que no necesitaba poemas, ella misma cosía las heridas de su pecho a base de trazos en lugar de versos. Solo necesitaba que la entendiera, que de vez en cuando la recordase con mis fotos y mis lineas que su magia va más allá de la nostalgia y la melancolia.
Lo tuyo es arte sin medida.
La profundidad del cosmos en mi mente, miles de universos pensados para rendir culto al arte. Donde los detalles enamoran y las miradas bastan. La Via Lactea debe estar celosa de tu espalda, el cinturón de Orion solo piensa en aferrarse a tus caderas.
Hay desiertos y palmeras, noches y lluvia, lienzos en blanco que solo nosotros podemos ver. Un mundo entero moldeable a nuestro antojo y su relieve imitando tus curvas dibujadas con pincel.
Podría ser tu hogar. Tu rincón favorito. Puede respirarse paz, podemos ser nosotros. Vivir al margen al margen del resto, sobre un mismo plano, como si se tratase de un universo paralelo.
Tan cerca de ellos y a la vez tan lejos. Tan jóvenes y a la vez tan viejos.
La salvación del arte hecha mujer. Tan delicada que parece que el viento la atravesase y fluyera a traves de ella, y a la vez tan fuerte como su mirada, impasible, firme. Segura de sí misma porque sabe lo que vale. Para ser del montón siempre hay tiempo, decían. Para sentir nunca es tarde, pensaba yo. Solo si pienso en ti pienso que pienso de verdad, es como la lectura. Detalles, escalofrios y magia.
Conozco tanto tu gran misterio que me parece aun más misterioso.
Será la lluvia, que ya no inspira. Serás tú, que no has dejado de hacerlo nunca.
